Guapo!», «¡Valiente!», «¡Te queremos!», le gritaba el público a Joan Manuel Serrat. Y otras muchas cosas bonitas más, expresiones espontáneas que salían del corazón de unos espectadores-amigos gozosos de encontrarse con su ídolo-amigo, tras el 'ay al ay' vivido en las últimas semanas por el susto de esa operación pulmonar que reavivó los temores de otra grave dolencia de años atrás felizmente superada.
Serrat se encontró con el reto de saber si era el mismo de siempre, en el escenario más adverso que puede encontrarse un artista amante de sutilezas instrumentales e intimidades vocales: un polideportivo cubierto. Se habían hecho distintos arreglos con grandes cortinajes en la parte trasera y en el bello entramado de vigas de madera del techo, y 'encerrado' la batería dentro de una especie de biombo transparente, pero la incertidumbre se mantenía.
De pronto se escuchó su voz: «Me llamo barro aunque Miguel me llame». «Llegó con tres heridas: / la del amor, / la de la muerte / la de la vida». Y de pronto apareció, entre una ovación generalmente destinada a la despedida. Pero había que ponerse de pie y saludar con generosidad a un artista de los pies a la cabeza, a un artista comprometido y generoso; a un hombre comprometido con el artista-músico y con el artista-compromiso, y por supuesto, comprometido con Miguel Hernández, hasta hacerse uno solo sobre el escenario. Empezó comedido, como tanteando sus fuerzas, pero a partir de la tercera o cuarta canción Serrat volvió a reconocerse sobre el escenario.Y el público lo agradecía y se lo premiaba generosamente. «¡No te mueras nunca!», le gritaban. Y el público apoyó el deseo-ruego. 'La palmera levantina', con su ritmo de bossa nova, añadía relajamiento tras un arranque cargado de dramatismo.
Allí estaba, de un lado para otro del escenario, ya suelto, y enlazando temas del nuevo disco, 'Hijos de la luz y de la sombra' (excelente, si no extraordinario) con el que en 1972, aún en pleno franquismo, sacó de la oscuridad al poeta cabrero y llevó a los primeros puestos de las listas de éxito auténticos cantos revolucionarios. 'Para la libertad', la canción más celebrada de la noche, así lo demostró. Por las pantallas colocadas sobre el fondo del escenario fueron pasando portadas de periódicos de aquellos años. ¡Cómo hemos cambiado! ¿O no?
Las canciones nuevas y viejas se sucedieron en un concierto monográficamente hernandiano como si todas formaran parte de un mismo proyecto musical. La actualización de los arreglos de los temas de hace 38 años, y la magnífica adaptación para los conciertos realizada por el inseparable maestro Ricard Mirallesdan una actualidad nítida y explosiva a todos estos poemas.
Serrat, el rayo que no cesa, ya dueño total del escenario, fue desgranando hitos de la educación sentimental y musical de generaciones de españoles: 'Nanas de la cebolla', 'Menos tu vientre' (un momento íntimo, sólo con la guitarra), 'Elegía a Ramón Sijé', 'El niño yuntero'... Poesías, música y voz remarcadas por unas proyecciones que ilustran y matizan las canciones de forma sutil pero efectiva, sin restarles protagonismo.
El
público disfrutaba. Aplaudía a rabiar, mientras Serrat seguía recitando,
cantando, feliz y a gusto por el reencuentro con su público, que, como no podía
ser de otra manera, no puso ningún reparo a esta liturgia hernandiana, sin
añadidos (excepto un poema de José Agustín Goytisolo
dedicado al poeta oriolano). Al contrario. No se echan en falta otras canciones
del Serrat-autor. La
entrega del Noi del Poble Sec y su magnífico sexteto musical, y la comunión
entre artistas y público eran totales. Podía haber interpretado la obra
completa hernandiana, que el público habría permanecido tan entregado y
extasiado. Miguel Hernández inundó el flamante y coqueto Palacio de Deportes
ilicitano y el corazón de los cerca de 3.000 asistentes a esta ceremonia oficiada
por un Serrat pletórico.
