La portada de Mô es una acuarela de Manel Anoro, regalo para Serrat.
Os recomiendo su lectura, como sabéis el Nano escribe soberbio, lo mismo que compone.
Joan Baeza
HOLA Humphrey Bogart, ADEU Victor Mature …
Cuando yo era pequeño, no me sabía hacer el nudo de la corbata.
Tampoco sabía por qué, cuando llegaba el frío, los plataneros de la Ronda se quedaban sin hojas, ni por qué misteriosas razones la luna continuamente se infla y se desinfla.
No sabía los nombres de los ríos, ni cómo era que se encienden la luz, ni qué utilidad tenía la Diputación Provincial y era feliz. Vaya. Yo creo que era feliz.
Cuando yo era pequeño no tenía nada y todo era mío.
La muerte era algo que les pasaba a los demás y no me hacían por las enfermedades ni la soledad. No tenía coche, ni agenda, ni cuenta corriente y era feliz.
La felicidad era un melocotón.
Era verano y la playa y el neumático de camión convertido en trasatlántico.
Era una pelota de badana con vejiga.
Un globo de La Saldadora
El programa doble del Cine Condal.
La felicidad era el vermut con berberechos del domingo al mediodía.
Un sobre de litines que animaba el agua de la comida.
Un cromo doble de “Las Maravilllas del mundo”.
Una bala de piedra de color magenta.
Viajar a Zaragoza en tercera …
Detenerse a Mora y tomar una gaseosa, era un motivo de felicidad
No era el paraíso y seguro que no éramos tan felices como lo recuerdo.
La memoria elige los recuerdos.
Hacía un frío de cojones. El colegio era áspero y oscuro como la sotana de los curas y por la noche las sábanas nos esperaban húmedas y pobres. Pero por más que el gris es el color habitual de buena parte del día y los años, no puedo dejar de recordar aquellos tiempos como tiempos felices.
Quizás porque nos los mirábamos con ojos para estrenar.
Quizás porque ahora los vemos sabiendo que aquel es un país al que nunca mes se vuelve.
Fuera lo que fuera, éramos felices o así me lo parece, que para el caso es el mismo.
La cagada fue crecer. Te lo juro.
Y tú quieres hacerlo deprisa. Como si la vida comenzara con pantalones bombachoos.
No quieres quedarte como el niño del tambor de hojalata.
Por eso es que los americanos inventaron en el Chesterfield y Kim Novak.
Porque no te das pereza ni por ser un grande.
Y así, sin darte cuenta, caminando detrás de la zanahoria, haces el camino de la infancia sin escalas intermedias y te conformas con ser pobre pero honrado.
Camisas de nylon y americanas de entretiempo para pasar la Maroma entre el cagarro y el ridículo.
Y quieres ser Humphrey Bogart y acabas arrastrando la gabardina del Victor Mature.
Sólo nos salvaba la efímera inmortalidad de ser jóvenes.
Noches de dormir poco donde las trompas eran fiestas recuperables y el deseo sexual interminable, siempre por encima de nuestras posibilidades, pero inacabable.
Los sueños. El ansia de cambiar el mundo.
Tras casarse. Los hijos y el trabajo.
Y el trabajo y el éxito y el fracaso.
El desengaño y el pragmatismo.
Y siempre las mujeres.
Las mujeres que siempre son la razón a la vida.
Y el divorcio y cambiar de trabajo.
Los primeros adiós definitivos.
Y volver a casarse (que nunca escarmentamos) y tener más hijos (éramos pocos y parió la abuela …).
Y Menorca y el jamon de Jabugo y los berberechos Paco Lafuente.
Y la decadencia con experiencia.
Más viejos pero sabios. Una mierda.
Y nos encontramos, sin haber llegado a ningún lado, mirando con nostalgia los sueños que se han quedado al borde de la vida y desagradecidos como somos, pensamos que la vida es una camelo.
Y sentimentales, como somos, pensamos que la vida es fantástica.
Vaya lio …. No sé …. no sé ….
Al final a cada uno le queda lo que se cree que le queda.
Yo tengo claro que en el Poble Sec y Hostafrancs sólo los separa la Bordeta y que digan lo que digan los nostálgicos, el jamon de Jabugo es mejor que la mortadela , pero del resto o no lo sé o tengo dudas o no me acuerdo .
Serrat, haz pies ….. me mandan y yo Xap, Xap, Xap …
Estoy cansado de hacer pies piscina arriba y piscina abajo …. Xap, Xap, Xap …
Lo que yo quiero es tirar-me de la palanca.
Serrat cojones haz pies .. y yo Xap, Xap, Xap ….. piscina arriba y abajo.
¿Cuándo podré tirar-me de la palanca ...?
HOLA HUMPREY Bogart,
ADEU Victor Mature …
Joan Manuel Serrat
